Perdão

Um dia. Na grama seca do quintal de sua casa não menos seca, apareceu um punhado de flores amarelas.
Arrancou-as todas sem dó.
Tirou cada uma de suas pequeninas pétalas e as guardou num copinho de plástico velho.
A vida tinha lhe pedido perdão.
Mas veio tarde demais.
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As três mulheres do adeus

Não eram bonitas. Tampouco elegantes. Mas eram amigas e isso lhes bastava. Andavam as três de mãos dadas, balançando os braços e rindo alto. Trocavam olhares cúmplices, segredavam uma no ouvido da outra e viviam assim, juntas. Carregavam no pulso uma pulseira dourada. Cada uma com as iniciais das outras duas em pedrinhas de strass. Porque brilhava bastante.

Costumavam sentar no meio-fio da calçada e passavam a tarde numa morosidade de cochichos, carinhos e cochilos.

No entanto a vida – sempre ela, aliás -  tratou de separá-las.

A primeira, sem escolha, se mudou com a família para uma cidade bem distante.

A segunda, sem muito querer, entrou na universidade e, traidora, foi se engraçar com os estudos.

A terceira, por puro protesto, trancou-se no quarto e dele não saiu nunca mais. Pendurou a pulseira ao lado da cama e se convenceu de tê-la pendurado não por saudade. Era só pra vê-la brilhar no escuro, repetia a si mesma todas as noites.

Em um dia triste, uma delas tomou coragem e escreveu a suas amigas: tinha vontade de encontrá-las novamente.

Estabeleceu-se, assim, uma infinidade de trocas de e-mails. Marcavam, desmarcavam, marcavam de novo. Por fim, o encontro ficou combinado na cidade onde cresceram e continuava sendo o mesmo lugar da terceira amiga que, por puro protesto, nunca a havia deixado.

O dia marcado, um domingo. E o encontro deveria acontecer numa pracinha por onde tantas vezes caminharam. A hora: três horas. Uma pra cada amiga, porque sempre muito bem souberam andar junto do tempo.

A primeira, então, se organizou toda para a viagem: tingiu o cabelo, pintou as unhas e escolheu o vestido.

A segunda adiantou os estudos. Ia passar o domingo sem olhar os livros.

E a terceira, trancada no quarto por puro protesto, passou a manhã ensaiando a sua saída. Tirou a pulseira da parede e a colocou no pulso, sem se importar com os pontos de ferrugem. Também nem se deu conta de que já estava bem apertada. Reparou apenas no brilho dos strass. E nas iniciais de suas amigas.

Então, às três horas de um domingo qualquer numa pracinha da cidade, as três mulheres se reencontraram. E se abraçaram por um tempo que só elas poderiam dizer. E riram das coisas antigas pois das novas não sabiam rir. E andaram pela calçada balançando os braços. Sem dar as mãos. Algumas coisas se perdem com o tempo e não há reencontro para trazê-las de volta.

De repente a terceira, por puro protesto, ergueu o braço e deu adeus a um carro que passou. Talvez só quisesse mostrar às outras a pulseira guardada e lembrada para o reencontro. Ou, talvez, só quisesse mostrar a si mesma a saudade de um tempo de pulseiras e  iniciais.

As amigas, porém, pareceram não enxergar a verdade por trás desse adeus. E elas riram e, sem muito pensamento, repetiram o gesto a um outro carro. E a um outro. E a outro.

As três agora andavam lado a lado, os ombros grudados e erguendo os braços para sempre, num adeus a todos pelo caminho: carros, passantes, cachorros e pássaros, até.

E foi assim. Que as amigas se reencontraram de fato. E enfim.

E foi assim. Que a terceira amiga, de repente, viu sua pulseira arrebentar e rolar até a sarjeta. E não voltou para tirá-la de lá. Sequer olhou para lá.

Nesta noite, ela decidiu dormir sem o brilho das pedrinhas.

E estava tudo bem.

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