Era especialista em morrer: morria de amor, morria de saudade, morria de raiva, morria de fome, morria de culpa, morria de dó. Morria, enfim.
Porque tudo para ela era extremo e, se não fosse, não havia razão de ser. E era justamente na morte que ela enxergava a possibilidade da vida.
Foi então que viu aquela plaquinha na porta, escrita com letra torta e canetinha barata: “Não diga nada. Não pergunte nada. A cigana irá lhe contar tudo”.
Se tinha outra coisa da qual também morria era curiosidade. E ela entrou. Talvez tenha ficado lá dentro uns trinta minutos. O que ouviu, nunca ninguém irá saber.
Só o que se soube depois foi que, numa noite de céu bem estrelado, depois de vestir sua camisola transparente, escovar os dentes e usar o fio dental, ela pegou alguns de seus livros preferidos, sua sacola de cartas e saiu. Descalça.
E morrendo de rir.
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| Noite Estrelada, V. Van Gogh |
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